Mallarmé

SALUT

Rien, cette écume, vierge vers
A ne désigner que la coupe;
telle loin se noie une troupe
De sirènes mainte à l’envers.

Nous navigons, ô mes divers
Amis, moi déjà sur la poupe
Vous l’avant fastueux qui coupe
Le flot de foudres et d’hivers;

Une ivresse belle m’engage
Sans craindre même son tangage
De porter debout ce salut

Solitude, récif, étoile
A n’importe ce qui valut
Le blanc souci de notre toile.

BRINDE

Nada, esta espuma, virgem verso
Alusão que a uma taça se resume;
Enquanto as sereias são cardume
Que perece ao longe submerso.

E assim, meus amigos, navegamos
Eu, à popa, já exausto
Vós, à proa, com o fausto
Que corta os raios e invernos que enfrentamos

Bela a embriaguez que me embala
Nem este balancear me rala
Ao erguer-me para este brinde

Solidão, recife, estrela
Pouco importais, vinde
Ao branco temor da nossa tela.

Tradução de CARLOS CAMPOS